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Paro hombres como un arbol pare mangos.
Se me hincha el estomago y ya no me acuerdo de sus nombres.

Algunos se quedan por el camino.
Están a medioparir aunque puje.

Hombre tu, casi parido: ¡Saca la cabeza y ayúdame!.

A ti que ya te parí: ¿Por qué no te vas? ¿Qué estás esperando?

Rafael no deja de trabajar

llueve tanto.

Es viernes santo Rafael vete a tu casa

que la gente vive sin coco rallado y sin tapioca

solo ésta tarde.

Rafael hombre triste que miro desde la ventana.

En tu casa también te alcanzará la tristeza.

La angustia que crece los feriados porque se está yendo la vida

debe ser peor sin clientes.

Quedate mejor en la barraca

Rafael

O has lo que quieras.

que voy a saber yo

que núnca trabajé un viernes santo

y que me gustaría tanto

que ahora alguien

Dios siquiera

me hablara

para pedirme una libra de

Tapioca.

de la de 3,50

porfavor.

Se apura una a aprender el nuevo idioma.

A pedir disculpas
a dar las gracias. a darlas muchas veces. y por todo.

onde é o banheiro?

pero no se figura para que de verdad sirven las nuevas palabras:

para hablarle a Dios

para entender un discurso
pronunciado por una mujer de la calle
una noche en la que llueve mucho.

No su reencarnación.
no como una metáfora.

Sino como la perplejidad
del tiempo que se repite.

Heráclito equivocado
en el instante
en el que los dos
(el mosquito y yo)
nos enfrentamos a la muerte
siempre por vez primera.

Pregunta.

Cuántas veces
habré matado
el mismo
mosquito.

Para no decir catedral

i.
Ir a orar no a los altares ni a las cruces

Sino a quien lijo mal la madera
de la única banca mal alineada.

a quienes vienen buscando la misericordia de la sombra,
un lugar donde reposar el almuerzo
un lugar para salvarse.

A todos ellos
y a sus rodillas feas.

ii.

Hace años que la arena de la playa alcanza el altar.
pero todo sigue intacto.

La furia de mar
impotente
ante
tres
viejitas
que barren la iglesia
todos los días de dios.

¿De qué estará hecho un corazón duro?,

Dura es la piedra que está hecha de tiempo.

La poesía no es para asentir
perdón
quiero decir
yo creo
que la poesía no es para asentir
ni para estar de acuerdo
ni para hacer reverencia
ni inteligente crítica
La poesia no es para nada
Perdón
quiero decir
yo creo
que la poesia es
una vieja sonriendo con su último diente podrido.
Un caiman.
Un dolor
punzante
ritmico
en el higado
que no se asiente
que no es para asentir.

Filha, mas como vai tomar toda essa agua? Além de ser muita e salgada.

Mae, tou te deciendo
Eu vou a engulir
engulir
engulir
engulir

toda a agua do mar.

Debajo del banco,
el suelo.

Arriba unas nalgas.
Abajo del suelo
el subsuelo

y más abajo
el mar.

- Tienes manos de pianista tu
me dice y sonrie la señora

no tenia ganas de ofenderme
no tenia ganas de ninguna cosa

Solo no soportó el silencio y contribuyó
al
acelerado crecimiento de la cadena de insufribles frases que solo decimos por decir.

Si me ofendió.
Porque yo no soy pianista.
Porque en la casa siempre hubo un piano dañado y núnca lo arreglé
ni hice música de protesta
ni fui la mejor pianista de mi generación
ni fui amada por eso.

- Muchas gracias mi señora.
- De nada hija.

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Sube la escalera eléctrica.
Subo yo en la escalera que sube
Me deslizo en la cinta negra que se desliza.

Y como rápido una comida rápida.

Dónde hay un lugar para esperar en la espera
Cuándo hay un dia que no esté hecho para nada
Nisiquiera para descansar.

Si no me levanto temprano mañana me muero.
En el sueño se me está acabando la vida
me separa de las cosas
me pone horizontal
como la muerte
como Silvia Plath que se mató en ese poema.
como Aurelio Arturo y los parpados cocidos con hilos negros al espeso follaje de la noche.

Si no me levanto temprano mañana me muero.

Y sigo llorando de dias, de sueño,
de despertador apagado
de cita perdida, de un mal baño y de la escaces del desayuno.

Cuando uno dice tanto las cosas es porque les tiene miedo
Eso no lo dijo Silvia, lo dijo Lucas el otro día.
mejor me levanto temprano, porque o sino me muero.

Nisiquiera el sol.

i.
Ni la sorpresa del sueño
detiene los parpados horizontales.
las esquinas de la boca inmóviles.
la cabeza pordentro es una cabuya enredada
que parematar gira.

Con el sudor de la mañana las heridas se me infectan.

Ni siquiera el sol todo entrando por la ventana alcanza para despertarme.

ii.
Me abandona la vida
Me abandona la vida y está lejos de ser una tragedia.
Ojalá fuera una tragedia.
Un fuego con una cuerda.
Algo que me atara a la tierra.
Pero nisiquiera el sol calienta el vacio que me separa del mundo.

Que frio tan hijueputa.
Cómo será la puta que pare frios
A qué hora se levantará
Cúal será su gesto para agarrar el cepillo
Será que sólo hierve la sopa de ahuyama
O también la licua
sabrá entristecerse sin enloquecer
pintarse las uñas sin pintarse las carnes
ser alegre sin desesperar.
¿Dolerá parir un frio?

Papás de frios, no hay.
Ni de granos
Ni de dolores
tan hijueputas.

Son solo la puta
y sus hijos.

Sabe reconocerlos sin acordarse de sus nombres
Les mira la cara con una compasión recienacida

Porque hay que ser mucho más que un frio
Para ser un frio tan hijueputa.

maría
a.
buelvas
badrán.

Ser de un pueblo del que nadie se sabe el nombre es como no existir.
Mejor no existir.

En vez de pueblo
Vereda
de una sola calle
Y que no tenga nombre.

Vereda no,
Caserío.

Sí tiene nombre ese caserío
pero no aparece en los mapas.

Una parcela mejor
Una parcela alejada de otra
y de otra
por la que pasa un río.

Ese río sí aparece en los mapas.
Pero en la parcela no es río
sino riachuelo.

De ese riachuelo nadie se sabe el nombre
Ese riachuelo si tiene nombre.

Cuando me meto al agua
se me enfrían los pies,
me duelen.

Menos mal no existe el riachuelo
Menos mal no existo yo.

Me gusta la luna.
Como sube en el cielo.
Como se le encarama la sombra.

Me gusta la gracia que no tiene.
Ni gracia,
ni amantes,
ni aretes,
ni ninguna cosa humana.
Menos mal.

Lo que me gusta de la luna es lo que a todos les gusta.

sus crateres como soles
La cara oscura que no le vemos.
Sus lobos
sus mujeres
su relación con el mar.

Ojalá un día se me ocurra algo que ha nadie se le haya ocurrido sobre la luna.

Sería como tener un momento a solas.
Sin nadie mirando.
Seriamos dos
yo y mi mirada,
que la luna porsupuesto no ve
porque no tiene ojos.

Me gusta decir discursos.
Me los invento.

Hasta compré una grabadora.
Le digo a todos que es para grabar lo demás
Pero la verdad es para grabarme a mi.
me da pena confesar mi egoismo y mi pobreza.
Pero esa soy yo. La que inventa discursos.

Creo que también hay algo de generosidad en eso.
En inventar miles de orejas una por una.
Y no necesitar que existan.

La unica vez que en verdad dije un discurso fue en la iglesia. Cuando se murió el papá de mi papá.
Mi abuelo.

La iglesia estaba llena.
El ataud era brillante.
Dije mi discurso.
Alguien lloró.
Yo casi, pero no.

Era para mi abuelo el discurso.
Yo soy la que dice discursos para orejas que no existen.

¿De qué estará hecho un corazón duro?,

Dura es la piedra que está hecha de tiempo.

Si yo me muriera
Sería un fantasma más contundente.

No iría tanto donde mi mamá
Ni a la casa de mi infancia
O donde mi tia abuela
tumbar los candelabros
mover las sillas
todo eso
que aburrido.

Me dedicaría a conocer otra gente y me les comería el almuerzo.

Me pondría una sabana de flores o algo colorido
porque esas sabanas amarillentas
Nada que ver.

Si yo fuera un fantasma ni me muriera casi.
Si yo fuera un fantasma
viviria.